El hombre que acuñó el término "genocidio" se horrorizaría ante esto
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¿Vivimos dentro de una simulación? Hay una idea moderna que sostiene que nuestro universo es, en el fondo, código. Si fuese así, la Torá sería el manual que su programador nos dejó.
Quizás vivimos dentro de una simulación.
No lo digo para asustarte. Lo digo porque es una de las ideas más fascinantes de nuestro tiempo (1) y porque, mientras más la pienso, más me acerca a Dios.
Empecemos por lo familiar. Todo videojuego corre sobre un "motor" o game engine. El motor es el conjunto de reglas que gobierna ese mundo. Cómo cae un objeto, cómo rebota una pelota, qué ocurre cuando dos cosas chocan. El programador escribe esas reglas una vez. A partir de ahí, todo el universo del juego las obedece sin excepción.
Ahora mira nuestro mundo.
F=ma. E=mc². Estas no son sugerencias. Son leyes. Una manzana cae exactamente como debe caer, siempre, en todas partes, sin excepción. La materia y la energía se relacionan con una precisión perfecta. La ley de la gravedad no está sujeta a voto. Nadie la puede apagar. Las reglas están escritas, y la realidad las obedece.
¿No te suena familiar?
Las leyes de la física fueron "programadas" en nuestro universo exactamente de la misma forma en que fueron programadas en el motor de cualquier videojuego. La diferencia es solo de escala y de sofisticación.
Pero hay algo que sí distingue a nuestro mundo de un videojuego. Y es extraordinario.
En un videojuego, los personajes no descubren las reglas. Mario no se sienta a estudiar la física de su mundo. No deduce la ecuación de su propio salto. Simplemente salta.
En nuestro mundo, en cambio, hubo agentes que hicieron justamente eso. Newton vio caer una manzana y dedujo la regla. Einstein se imaginó viajando sobre un rayo de luz y descifró otra. Ambos hicieron ingeniería inversa del código. Descubrieron, desde adentro de la simulación, una parte del programa que la sostiene.
Para efectos prácticos, llamaremos "Dios" al autor de ese programa.
Y aquí la historia se vuelve interesante.
Imagina que escribes un programa enorme y complejo. Quieres que los seres que viven dentro de él entiendan cómo funciona. ¿Qué haces? Les dejas un documento. En el mundo de la programación tiene un nombre: el readme. Es el archivo que explica el sistema desde adentro. Es lo que el creador quiere que sepas.
Hace más de tres mil años, según nuestra tradición, el autor de esta simulación le entregó un documento a uno de los agentes que vivían dentro de ella. El agente se llamaba Moshé. El documento se llama Torá.
Y fue escrito para todos. Era tan relevante para los judíos que cruzaban el desierto entonces como lo es hoy para los científicos que construyen los últimos modelos de inteligencia artificial. El manual no envejece, porque el sistema que describe, el "programa", sigue corriendo en el background.
La Torá tampoco se parece a ningún otro texto. Y la razón es técnica.
Piensa en cualquier libro que conozcas. Existe en mil versiones. Cada edición tiene variantes, erratas, traducciones distintas. Nada de eso importa demasiado, porque el sentido general se conserva.
La Torá no funciona así.
Un Sefer Torá contiene, según la tradición, 304.805 letras (2). Si una sola está mal escrita —una sola, en todo el rollo—, el rollo entero queda invalidado (3). No es kósher. No se puede usar. Hay que corregirlo o enterrarlo.
Detente un momento en eso. Una letra de más, una letra de menos, una letra mal formada, y el documento completo deja de servir.
A cualquier programador esto le resulta familiar de inmediato. Así se comporta el código. Un carácter fuera de lugar y el programa no compila. No corre. La exactitud es fundamental, es la condición misma para que el sistema funcione.
La Torá es, en este sentido, un sistema exacto. Cerrado. Transmitido letra por letra durante milenios con la obsesión de quien sabe que cada carácter importa.
Hay algo más, y para mí lo cambia todo. Este sistema no contradice a la ciencia.
La ciencia descifra el "cómo" del programa, cómo se mueven los planetas, cómo se combinan los átomos. La Torá habla del "para qué", para qué fue escrito el programa, qué se espera de nosotros dentro de él, cómo vivir una vida con sentido. No compiten, sino que describen el mismo sistema desde dos ángulos distintos.
Conviene decirlo con cuidado y sin soberbia. No se trata de menospreciar ninguna otra tradición religiosa. Se trata de notar una característica singular: la Torá es, quizás, el único texto religioso que se comporta como un sistema formal, casi matemático, tan riguroso en su forma como la física en sus ecuaciones.
Ahora te voy a confesar algo personal. El estudio de la Torá cambió mi vida para bien. No de un día para otro, no con luces ni redobles de tambor. La cambió de la manera más profunda. Me entregó un manual para entender este "videojuego" en el que todos vivimos.
Tal vez vivimos dentro de una simulación. Tal vez no. Pero si su creador nos dejó instrucciones, sería una verdadera lástima no leerlas.
Ábrelas. Estúdialas. El código lleva más de tres mil años esperándote, intacto, sin que falte o sobre una sola letra.
Notas:
(1). La formulación filosófica más conocida de la "hipótesis de la simulación" pertenece al filósofo Nick Bostrom, en su artículo Are You Living in a Computer Simulation? (2003).
(2). El número de letras de un Sefer Torá ashkenazí suele citarse tradicionalmente como 304.805; existen pequeñas variaciones según la tradición yemenita. La diferencia de letras responde a discrepancias menores sobre si ciertas palabras se escriben de forma completa o abreviada.
(3). Las leyes sobre la escritura de un Sefer Torá y su invalidación a causa de errores se detallan en Rambam (Maimónides), Mishné Torá, Hiljot Sefer Torá.
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